La cara de sorpresa que pone mi hijo cuando hago aparecer la moneda detrás de su oreja o hago surgir de la nada aquello que supuestamente lancé por la ventana, es algo que me fascina en extremo. Sus ojos muy abiertos y su sonrisa estupefacta rápidamente son seguidos por una andanada de preguntas sin pausa con las que me indaga para saber cómo lo hice. 
Admito que no resisto la tentación de decirle que se debe a mis extraordinarios poderes mágicos para teletransportar la materia, pero poco después de iniciado el intenso interrogatorio, termino explicándole cómo es que he creado la ilusión.
Una nueva sonrisa me premia y, acto seguido, intenta hacer el truco por sí solo. Del asombro al feliz entendimiento.
Una tendencia muy humana consiste en aprovechar y asegurar nuestras posiciones de ventaja frente a los demás. El secreto de mis trucos quizás me habría hecho lucir ante su ingenuidad infantil como un ser dotado de un poder asombroso y hasta temible. Algunos se preguntarán, ¿Y qué tiene de malo ser por algún tiempo el súper papá? ¿Por qué no dejarles vivir el dulce momento de la fantasía? ¿Para qué romper el encanto con explicaciones lógicas? La verdad es que prefiero renunciar a ese deleite de fantasía y grandeza para darle a él y a mi hija algo mucho más valioso que la veneración.

El sábado propuse algunos párrafos que me parecieron de gran profundidad  leídos en "Maya" de Jostein Gaarder.  Como respueta a esas  palabras, Jorge Mizrahi escribió un comentario que me gustaría compartir como un artículo aparte.

Leyendo sus palabras y pensando a la flor que puse como resultado de la semilla que sembró en mi pensamiento la lectura de Maya, ahora les regalo esta Rosa del Desieto, un bellísimo mineral en forma de rosa, una rosa que no nace de semillas.  Su belleza petrificada me da la sensación de que fue creada  a partir de ... a partir de ... ¿A partir de qué se crea lo creado cuando no hay semillas visibles?  Gracias Jorge por tu texto:

"Difícil pregunta. No creo que alguien ose decir que tiene alguna respuesta, pero si podemos discutir la pregunta misma. Es posible que algo haya existido siempre? Sabemos (al menos eso creemos) que este mundo existe, entonces pienso que la cuestión sería si es posible que este mundo pudiera haber no existido. Por alguna razón que no comprendo, somos propensos a darle mayor crédito a la no existencia. Damos por cierto que la no existencia es posible y eso nos da lugar a preguntar como fue posible el paso a la existencia, eso queda reflejado en la pregunta: ¿Qué probabilidad hay de que algo pueda surgir de la nada? Aquí la nada tiene la supremacía, no se cuestiona, se da por cierta, un paso que a mi modo de ver no es lógico y va en contra de la evidencia que representa nuestra propia existencia. Pienso que el recíproco de esta pregunta no es la siguiente: ¿Es posible que algo haya existido siempre? Esta es una pregunta de una índole muy diferente, basada en otra asunción, a saber: La eternidad. En este caso asumimos sin fundamento, que el tiempo (sin siquiera comprender que es) se extiende indefinidamente hacia nuestro pasado, de manera que consideramos y aceptamos sin reproche que el tiempo no tuvo un principio, otro paso fuera de lógica.

Estoy leyendo “Maya” de Jostein Gaarder, un libro que no sé cuánto tiempo me tomará leer.  Les copio algunos párrafos que me han dejado semillas plantadas en esa parte de mi ser que no se puede quedar quieta y comienza a buscar y buscar, esa parte en donde las ideas germinan en pensamientos de colores contrastantes…  Ese lugar en donde el silencio habla desde el interior de mi ser al interior más profundo.   Aquí están:

 “Existe un mundo.  En términos de probabilidad, esto es algo que roza el límite de lo imposible. Habría sido mucho más fidedigno si casualmente no hubiera habido nada. En ese caso nadie se habría puesto a preguntar por qué no había nada.

Ante una mirada imparcial, el mundo no aparece sólo como un improbable suceso único, sino como una constante carga para la razón.  Es decir, si existe la razón, si existe una razón neutral.  Así suena la voz desde dentro.  Así suena la voz de Comodín.

La voz es articulada aquí y ahora por los descendientes de los anfibios.  Sale con la tos de los sobrinos de los saurios terrestres en la jungla de asfalto.  Los descendientes de los mamíferos peludos preguntan si existe alguna razón más allá de este vergonzoso capullo que no hace más que crecer en todas las direcciones.

Uno pregunta: ¿Qué probabilidad hay de que algo pueda surgir de la nada?  O, al revés, claro: ¿Es posible que algo haya existido siempre? O, en todo caso: ¿Es posible calcular la probabilidad de que la materia cósmica una mañana se haya frotado somnolienta los ojos despertando a la consciencia de si misma?

Entre los manjares musicales que he podido degustar al paso de mi vida, se encuentran algunos pasodobles inspirados en la fiesta taurina. Las tubas y las trompetas resuenan de tan magnífica forma que es posible percibir el metálico brillo de los cobres con los oídos. Cuando en el carrusel al azar del reproductor de música le toca en suerte a uno de estos temas, me hace evocar un hermoso juego de pequeños retablos (doce en total), que decoraban las escaleras semicirculares de mi casa paterna.

En él se veían, cuadro a cuadro, los momentos más dramáticos de una corrida de toros, con todo y la gallardía de los séquitos y la belleza clásica de algunas sevillanas muy bien puestas. También en Latinoamérica, en torno a las corridas de toros, se vive un ambiente festivo y eufórico que no se siente en otras épocas del año. Es la temporada de los sombreros finos, de los caballos con crines de ensueño y de fastuosas reuniones familiares en los tendidos que se han esperado todo el año. En el caso de los presupuestos más cortos, ha sido preciso durante meses, no con pocos sacrificios, para adquirir el costoso abono de la plaza de toros. Sí, alrededor de las corridas de toros hay tradiciones memorables y matices culturales dignos de apreciar como si fueran atardeceres… pero sólo alrededor.